Prosa poética contra o fascismo (e a vida guiada por negócios)

Vou viver em estado de poesia pintada, nesta casa cujas infraestruturas são a impunidade, parafraseando a escritora Arundhati Roy.

Não sou comentadeira política; sou prostituta cronista de uma república com comportamentos sociopáticos. A república está cheia de “nódoas que só saem com benzina”. Sem empatia para com as suas populações — as vítimas desprotegidas. Delas se servem sem remorsos. Tanto delas se servem que estas, esgaçadas, soçobram.

A república em vinte e vinte e seis é uma artista, mestre na trapaça, no engano, no fingimento, na arte da distracção, no manejo da arruaça, para satisfação das nódoas. Movidas pela desmedida ambição. Clonagem umas das outras, em todas as coordenadas. Uma indústria em crescimento. Uma app de fabricação de clones que sempre ofereceu bom rendimento.

Vencem os possuídos por transtornos psiquiátricos. A Era será conhecida como a Era do declínio mental.

A era dos idiotas das aldeias comandados pelos sonsos das aldeias.

O espectáculo arranjado impõe-se com uma don-trina de um habibi, em conjunto com outros habibis servis, por vezes num sessenta e nove invertido. Não se sabe onde está a cauda nem a cabeça. O esquema do bicho sem rosto consiste em mudar os regimes. Atira sanções, engendra raptos, espalha espiões e controle, impõe embargos criminosos, corta veias jugulares e fica a observar o sangue a jorrar.

Na obra dos mestres, está incluído o capítulo para uns se dizerem vítimas, podem dizimar à vontade, ao estilo “mow the lawn” numa terra que os acolheu sempre que foram perseguidos. Num passado recente, outros chamaram-lhe “a solução final”. Eu daria moedas em troca, para trocar este regime. Por verdadeiros humanos. Espero que seja em breve.

São personagens shakespeareanos. Sem ethos, sem pathos, sem logos. Apenas fossos e jogos.

Contaminam tudo à volta, desde o fingido “final” da Guerra Fria, até à criação da gelada organização de guerra atlântica, a norte do Trópico de Câncer. Precisamos nos defender dos maus, contaram-nos. E afinal, quem são os maus? Parece-me que uns e outros são os mesmos, juntos na mesma classe, numa orgia. Na escola secundária de Maquiavel, na ala das doenças mentais perigosas.

Quase duzentas nações desunidas, uma aliança europeia entre vinte e sete nações, de quinhentos milhões de seguidores, uma moeda só, uma tonelada de burocracia e protegidos, donos de um pote sem fundo para arranjos e maneio, de políticas de engano. Já não nos enganam, tenham dó!

Eu, Cassandra, cronista, sem carteira de jornalista, investigo e escrevo em elucubrações poéticas sobre os desmandos, os crimes de sexo, os enganos políticos, os roubos descarados, entre primos afastados, monarcas ou um qualquer sogro acabado, com bicho no corpo, proclamo o que pré-vejo: se não estivermos unidos, num buraco negro seremos engolidos. No que toca a esquemas para engrossar contas bancárias no mar alto, todos os parentescos servem.

De semelhante videnciamento há muito ouvimos pronúncios.

Em mim veio a experiência na pele. Nunca fomos ouvidos. Por falta de relevância. Os loucos ganham e dominam. A minha pele ganhou mais substância.

Como preta nascida em solo fértil, nas bolanhas da Guiné, sou onça “muru”, vidente da tabanka, arauta de desgraças e de violências praticadas com dolo. Por falta de casa, por falta de um chapéu de abrigo que me devia dar direito adquirido à liberdade e à democracia, porque, como tu, somos vida. Porém, descartável. Tenho avisado, cuidado com a malandragem.

Pensa comigo o momento: se chamarmos a polícia, pela décima quinta vez, porque estamos a ser agredidas de forma reincidente e atroz, a polícia não sabe o que fazer connosco, não aparece nem nos dá voz. Quando aparecem, já não há remédio. Recolhem o nosso cadáver, morto na ponta de uma faca ou de um revólver.

Se for para bater em irmãos inocentes, chegam com organização militar, em fatos e capacetes que os escondem até aos dentes.

Eu Pitonisa há décadas acampada no altar em Delfos a ler oráculos nas cartas, como se fossem desabafos, prostituta de serviço, vejo-os entusiasmados a ter orgasmos irracionais, encavalitados no poder, rodeados de chamas, e fraldas cagadas. Recebo-lhes as parcas moedas, deixadas na cabeceira poeirenta, não passo recibo, apenas digo: diabólicos, tristes, maquiavélicos, doentes para internamento compulsivo, tenho-vos pena. Sei da verdade há muitos anos, como o vidente da minha tabanka.

Os sérios, os poetas, os acampados, os arruaceiros, os que lutam de bom coração em estado de poesia, carregados de humanidade e empatia, não querem saber destas manhas da psicopatia, dos ardilosos do engano e gritam: não nos fodam, somos inteligentes! Não nos desrespeitem. Vemos como vêm as pitonisas e se usam a política para foder assim, sejam honestos e digam-no: isto não é para fazer política nem diplomacia! Não vos queremos a viver em democracia, com liberdade e direito. Não nos interessa o Natal, Jesus, burkas ou quaisquer outras patacoadas. Nós fascistas, vulgares vendilhões, acumuladores, artistas de contrafacção, mestres da ilusão, viemos para acabar convosco! Queremos-vos a viver controlados e sem honra, por defeito.

E nós, indigentes de identidade, subalimentados de sonhos, pagadores de impostos com a simples ambição de ter vida, com a verdade expressa, poderíamos morrer descansados e esclarecidos.

Eu, Cassandra, fiz o melhor que pude para vos rasgar a máscara assim que li os vossos enganos nas borras do café. Primeiro não quis acreditar. Neguei, tentei negociar comigo, até aceitar. Fiz por sobreviver. Assumo que fui enganada! Avisei e lutei. E continuo, em contínuo.

Abro as portas a novos clientes. Esperanço que rompam com o modelo gasto. O meu hímen não sangra. Em contrapartida

, o animal selvagem sangrando, sentindo-se acossado, desesperado, pode ainda atacar.

É hora de reunir os soldados em perfeita união e sincronia, abrir alas ao funeral da besta. A certeza da mudança, a constante da existência, percorre o seu caminho.

E, se no final só restar a poesia, vai valer a pena.

E agora, Tozé?

Anabela Ferreira